Мне в руке попала уникальная фотография поэт Андрей Дементьев выступает в Кимрах в ДК "40 лет Октября". Не знаю, когда это было и кто эти люди на сцене... Может, кто-то что-то знает? Пишите!

Мне в руке попала уникальная фотография – поэт Андрей Дементьев выступает в Кимрах в ДК "40 лет Октября". Не знаю, когда это было и кто эти люди на сцене... Может, кто-то что-то знает? Пишите!

А пока публикую это фото и три стихотворения Андрея Дементьева по своему выбору.

Люблю

Спускалась женщина к реке.

Красива и рыжеголова.

Я для нее одно лишь слово

писал на выжженном песке.

Она его читала вслух.

«И я люблю…» — мне говорила.

И повторяла:

«Милый, милый…» —

так, что захватывало дух.

Мы с ней сидели на песке.

И солнце грело наши спины.

Шумели сосны-исполины.

Грачи кричали вдалеке.

Я в честь ее стихи слагал.

Переплывал Быстрину нашу,

чтобы собрать букет ромашек

и положить к ее ногам.

Она смеялась и гадала.

И лепестки с цветов рвала.

То ль клятв моих ей не хватало,

То ль суеверною была.

С тех пор прошло немало лет.

Глаза закрою —

вижу снова,

как я пишу одно лишь слово,

которому забвенья нет.

**

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,

Если то, что случилось, нельзя изменить.

Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,

С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.

Иль о том, что случиться не может уже.

Лишь бы озеро вашей души не мутилось

Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.

Если даже за все вам — усмешка в ответ.

Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…

Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Поздно начали вы или рано ушли.

Кто-то пусть гениально играет на флейте.

Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.

Пусть другой гениально играет на флейте,

Но еще гениальнее слушали вы.

Женщина уходит из роддома

Уходит женщина от счастья

Уходит от своей судьбы

А, то что сердце бьётся чаще

Так это просто от ходьбы.

Она от сына отказалась.

Зачем ей сын в семнадцать лет?

Не мучат страх её и жалость,

Не взглянет мальчик ей во след…

Уходит женщина от счастья

Под горький ропот матерей,

Её малыш — комочек спящий

Пока не ведает о ней.

Она идёт легко и бодро

Не оглянувшись на роддом.

Вся в предвкушении свободы,

Что опостылет ей потом.

И рухнет мир, когда средь ночи

Приснится радостно почти,

Тот тёплый ласковый комочек

Сопевший у ей груди…